CELENTANO (SIN PREMIO POR FAVOR)

Cerco l'estate tutto l'anno
e all'improvviso eccola qua.
Lei è partita per le spiagge
e sono solo quassù in città,
sento fischiare sopra i tetti
un aeroplano che se ne va.

Azzurro,
il pomeriggio è troppo azzurro
e lungo per me.
Mi accorgo
di non avere più risorse,
senza di te,
e allora
io quasi quasi prendo il treno
e vengo, vengo da te,
ma il treno dei desideri
nei miei pensieri all'incontrario va.

Sembra quand'ero all'oratorio,
con tanto sole, tanti anni fa.
Quelle domeniche da solo
in un cortile, a passeggiar...
ora mi annoio più di allora,
neanche un prete per chiacchierar...

Azzurro,…..

Cerco un pò d'Africa in giardino,
tra l'oleandro e il baobab,
come facevo da bambino,
ma qui c'è gente, non si può più,
stanno innaffiando le tue rose,
non c'è il leone, chissà dov'è...

Azzurro,…..

Y AHORA ALGO COMPLETAMENTE DIFERENTE.....

Era tan universal y unánimemente detestado que se preguntaba en ocasiones, con toda seriedad, si no buscaba él mismo en los demás ese sentimiento, cultivándolo, provocándolo, para no correr el terrible riesgo de ser querido. Adelantándose, por así decir, al final que espera a todo afecto.

Marcel Chantal, "L'ami des loups", 1916, cap. II

PARA LOS QUE DETESTAMOS A PROKOFIEV




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Adeste Fideles

Adeste, fideles, laeti, triumphantes,
Venite, venite in Bethlehem:
Natum videte Regem Angelorum:

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

En grege relicto, humiles ad cunas,
vocatis pastores approperant.
Et nos ovanti gradu festinemus.

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Aeterni Parentis splendorem aeternum,
Velatum sub carne videbimus
Delum Infantem, pannis involutum.

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Pro nobis egenum et foeno cubamtem,
Piis foveamus amplexibus:
Sic nos amantem quis nos redamaret?

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

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MADDY QUIMMA

Como dijo una vez Miret Magdalena (es evidente que cito de memoria, de mala memoria), ni siquiera es preciso creer que hubo un Jesucristo histórico, para profesar –o detestar- los valores o contravalores del sacrificio, la entrega y la verdad.

Por otra parte, no cada sacerdote, admitido que Jesucristo existiera como persona de carne y hueso, tiene que demostrar que Jesucristo nació en Nochebuena; parafraseando, esta vez, al personaje de LeCarré Leclerc, de The looking-glasss war.

Por lo demás, las Navidades han pasado de ser españolas a ser norteamericanas (lo que no digo que esté del todo mal). (1)

El árbol de los cojones (casi) ha podido ya con el Belén, y creo que casi nadie se acuerda de Jesucristo, haya existido o no; de la Nochebuena, ya no se oye hablar. Maddy Quimma!, que diría el maestro Chiquito de la Calzada. Toma un bote de colonia, y dame una corbata. O algo por el estilo.

Sea como fuere, quisiera desear unas felices, puñeteras Navidades a todos; sobre todo, a todos mis lectores. Incluso a aquéllos a quienes les gustan mis cosas.

Y, parafraseando esta vez al infatuado y algo descolocado Landa, "vamos a intentar querernos todos un poquito más."

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(1) Le preguntaron a Umbral sobre la cultura norteamericana y la conversión de España en una colonia cultural –inter alia-. En una de esas entrevistas que a uno le hacen cuando se ve que ya le van quedando dos telediarios.

Y dijo el maestro –si no de escritura, sí de vida- algo así: será bueno o será malo, yo creo que es malo, pero no podemos con ello.

umbrío por la pena -casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla-,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.
pena con pena y pena desayuno,
pena es mi paz, y pena es mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel... pero importuno.
Cardos, penas me oponen su corona,
cardos, penas me azuzan sus leopardos,
y no me dejan bueno hueso alguno.
(No podrá con la pena mi persona,
circundada de penas y de cardos.
¡Cuánto penar... para morirse uno!)

MIGUEL HERNÁNDEZ

N.B. (Las partes mal escritas son las rectificadas por mí; lo que está bien, es del poeta).

La cobardía es la madre de la crueldad.

Michel Eyquem de Montaigne (1533-1592). Escritor y filósofo francés.

copyright papeles de ermua.com

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Permítanme presentarles mi propuesta para tratar con ETA:

IN MEMORIAM

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Hace unos años, ya muchos, estuve en el País Vasco una o dos semanas. No soy muy viajado, pero no creo haber conocido nunca un lugar tan hermoso.
Conocí poca gente, en dos semanas. Gente buena, servicial, civilizada, amable, dispuesta a ayudar, humana: todos ellos.
Ahora Euskadi es sinónimo de muerte, de ruina, de familias destrozadas, de entierros, de asesinatos por la espalda, de demencia, de llanto, de cobardía, de chavales alucinados y políticos que negocian con una pistola a la espalda -o en la espalda-.
No entiendo nada.
No sé cuántas generaciones habrán de pasar antes de que un vasco no tenga que avergonzarse de decir: "soy vasco", en lugar de sentirse orgulloso, como tendría motivos para estarlo. Sé que serán demasiadas, y todos estaremos bajo tierra, muchos de muerte no natural.
Sé que de debajo de la tierra no se sale.
Sé que hay un pueblo amable, culto, valiente, que habita una tierra privilegiada, que gracias al esfuerzo de unos cuantos se está convirtiendo en la vergüenza del género humano, y no sólo de los españoles, y que comete actos a los que no han alcanzado la Mafia, la Camorra, la Cosa Nostra o el más abyecto y depravado delincuente común.
Creo que el País Vasco no se merece ésto.

Y no entiendo nada.

Sólo veo que hay pudriéndose otro cadáver de un joven ser humano trabajador, que no habrá tenido tiempo ni de vivir, y otra familia destrozada.
Que la tierra le sea leve, y que Dios se apiade de Euskadi, y dé fuerza a los vascos y vascas que luchan por la razón, por la paz, por la cordura.

Y, de Dios para abajo, que nadie quiera negociar con esa basura.

AL NORTE

Con sangre se han manchado los verdores
en esta inútil, desquiciada guerra;
van quedando debajo de esta tierra
sus esperanzas y sus esplendores.
Huele a pólvora el norte, huele a muerto,
y sus hijos huyen en desbandada;
el triunfo de esta gente condenada
será un macabro y árido desierto.
Vedlos riendo, vedlos conversando,
en locura tenaz presos y fijos,
sin vergüenza, sin paz y sin tristeza.
Descerrajan un tiro en la cabeza
de hombres sin culpa; pero están matando,
bien mirado, el mañana de sus hijos.

FRAGMENTOS DE OTRO EVANGELIO APÓCRIFO

Orad al Padre, pero no le digáis Señor, pues no os hizo siervos.
Orad al Padre, pero no le supliquéis ni le roguéis, pues no os hizo viles.
Orad al Padre, pero no os humilléis ante Él, pues os hizo reyes de todo lo creado.
Pedid al Padre cuanto deseéis, como el niño en la feria; el Padre os dará todo cuanto no os pueda hacer daño.
Si os golpean, devolved el golpe, y con fuerza; que no os hizo el Padre para ser golpeados.
Si dais un óbolo a vuestro hermano, no os preguntéis qué hará con él; éso queda entre él y el Padre. Dad y olvidad.
Todos vuestros actos que creéis imperdonables, el Padre los perdonó antes de que los cometierais.
No hagáis daño a la mujer que comparte vuestro lecho, porque el Padre disuelve toda culpa, pero vuestra memoria no os perdonará.
No gastéis vuestros días en pensar si el Padre está allá arriba o no, que es la más vana tarea de todas; más bien haceos el bien a vosotros mismos y hacedlo a los demás, y éso no será vano.
Más bien que pensar en lo que hicisteis mal, pensar en lo que hicisteis bien; ésa es la tarea que el Padre os encomienda.
Si el recuerdo de una infamia os atormenta, pensad que nada hay que suceda sin que el Padre quisiera que sucediera, y sus designios son inescrutables.
Estad en paz, pues existen todas las respuestas, y el Padre no las negará a sus hijos.
Si alguien os tiene por enemigo, tened piedad de su ignorancia, pues no sabe que el enemigo es otro.

Esta noticia es auténtica; viene en El País digital de hoy:

Zayda Peña, una cantante mexicana de 28 años, fue asesinada el sábado a tiros en un hospital de Matamoros, al norte de México. Era la segunda vez, en menos de 24 horas, que le disparaban: estaba ingresada para recuperarse del primer ataque, que se había producido horas antes, en el motel Mónaco, donde se alojaba.

La mujer era la vocalista del grupo Zayda y Los Culpables, dedicado a la llamada música grupera en México. En sus letras hablan de narcotráfico, contrabando y delincuencia. Una de sus canciones se titula Tiro de gracia.

En el primer ataque, en el que la mujer fue herida de un disparo en la espalda, murieron a tiros una amiga de la cantante, Ana Bertha González, y un empleado del motel, Leonardo Sánchez. La cantante fue trasladada al hospital Alfredo Pumarejo de Matamoros y, horas más tarde, un hombre armado consiguió llegar a su habitación y le descerrajó dos tiros en la cara. Luego huyó.

Varios cantantes de este estilo, con seguidores entre los narcos, han muerto asesinados.

Retirado en la paz de estos desiertos,
con pocos, pero doctos, libros juntos,
vivo en conversación con los difuntos,
y escucho con mis ojos a los muertos.

Si no siempre entendidos, siempre abiertos,
o enmiendan o fecundan mis asuntos,
y en músicos callados contrapuntos
al sueño de la vida hablan despiertos.

Las grandes almas que la muerte ausenta,
de injurias de los años vengadora,
libra, ¡oh gran don Joseph!, docta la imprenta.

En fuga irrevocable huye la hora;
pero aquélla el mejor cálculo cuenta,
que en la lección y estudio nos mejora.

FRANCISCO DE QUEVEDO

Y ahora algo completamente diferente...................

.........y aquellas cartas a los webmasters.............

Querido amigo: quisiera aclarar algunas cosas, por si usted no considerara oportuno que yo continúe en esta página, lo cual no sería una tragedia ni para usted ni para mí, aunque ésta es de las mejores páginas donde he visto mi obra; pero quiero hacerlo del modo cortés y urbano que creo que usted y mis colegas se merecen. También es verdad que no hay diplomáticos en mi familia.

1.- La teoría literaria, y los nombres de los textos, y los géneros, me importan un rábano; sé lo que es un oximoron porque lo leí en Borges, y poco más sé, ni me importa. Escribo porque escribo, cuando me apetece.

2.- El concepto de taller literario me es totalmente extraño; no creo que nadie pueda aprender de mí, ni yo de nadie. A escribir se aprende escribiendo. No me considero obligado a leer los textos de nadie, ni creo que nadie esté obligado a leer los míos; lo que no excluye que lea de vez en cuando alguno, y que procure contestar, en la medida de mi escasa sabiduría literaria, a quien me pida parecer.

3.- La opinión de usted sobre mis ejercicios me es total y absolutamente indiferente; no lo tome como algo personal; me sería indiferente la de Borges o Quevedo, si me la dieran. Escribo como quiero y puedo, y es definitivo.

4.- No le diré que no me gusta que me lean; soy negado para la mentira. Pero he estado muchos años sin publicar, y aunque algo cascado, estoy relativamente sano y fuerte. Sobreviviría a mi exclusión de su página (no digo que no me importara).

5.- Creo que en el do ut des entre esa página y yo, es esa página la que sale ganando; mucha gente, usted entre ellos, tendrá otro criterio, y está en su derecho.

6.- Prefiero, es claro, continuar en esa página, siempre y cuando quede claro lo que digo más arriba; si quedara oscuro, prefiero que se me excluya.

Un cordial saludo.

RECAPITULACIÓN (11:45 P.M.)

Noche silente: el recuerdo somero
de momentos benévolos pasados
acomoda el reposo a los pesados
párpados pesarosos del guerrero:
placeres que la vida regatea,
dichas escasas, con dolor pagadas,
y palabras amables, rescatadas
para volver mañana a la pelea.
Aúlla un viento seco en la ventana,
pero ninguna voz humana impide
ese pobre repaso de tus bienes,
que, ya casi dormido, te decide
a seguir defendiendo lo que tienes
en la guerra que librarás mañana.

AQUELLAS CARTAS DE GINEBRA.............................

Querido:

Me encanta cuando duermes mal.

Te he leído despacio, me refiero a los textos que me enviaste. ¿Sabes?, odio
que me manden textos para que opine, porque normalmente mi criterio (lego,
pero mío) es un tanto...cómo decir?....¿desfavorable?. No. Forzado. Sí. Me
refiero a que no es espontáneo, porque no fluye de mí una contestación sino
que la invento para salir del paso. No me gusta juzgar, lo reconozco. En eso
soy cobarde.
Pero hay veces en que, más que hacer una crítica, lo que se te despierta
instantáneamente es el interés por matizar el texto, por complementarlo y
hacerlo tuyo, por bailar sobre él, por agarrar al autor y discutirle cierta
idea. A veces dan ganas de besarle en los labios, en agradecimiento a esos
segundos de comunión casi mística. Bueno, date por besado.
Así que lo que no vas a encontrar en mis letras jamás, será una crítica
modelo contraportada de best seller, o panfleto de galería de arte. No soy
literata. Lo siento. Sólo sé lo que me gusta. Me gusta lo que escribes
porque me hace reaccionar. Me haces gracia. Y tienes semejanzas conmigo. Y
diferencias, claro.
También quiero avisarte: tengo faltas de ortografía. Quién sabe si alguna
perdurará por los siglos de los siglos, así que trátalas con respeto. Se
agradecerá.

Buffffff¡¡ Hacía tiempo que no escribía tanto.

TERCERA DOLENCIA CRONICA

Durante años me tuve por gilipollas -opinión compartida por algunos de mis conocidos- porque prestaba, y por tanto perdía, los mejores libros de mi biblioteca. Así al pronto recuerdo "El halcón maltés", "El perfume" o "Las nieves del Kilimandjaro". Si me los devolvieran todos de pronto, no sabría dónde ponerlos.

Más tarde, manuales de astrología e incluso libros serios me revelaron que mi destino era recibir y transmitir información. Mi padre pensó siempre, o al menos decía, que habíamos venido al mundo para cumplir una misión, lo cual no le impidió ser un bon vivant en la medida, claro está, de sus posibilidades.

El hombre no suele ser lo que él cree; el hombre está en sus actos. Quizá prestando -y perdiendo- mis mejores libros yo estaba cumpliendo el antiguo mandato de la sabiduría: "Que las acciones de cada uno le pertenezcan".

Sé de otra posible razón, excesivamente vanidosa: en alguna parte de mi tenebroso mundo interior algo me dice que, de ser necesario, yo podría reescribir "El perfume", "Las nieves del Kilimandjaro" o "El halcón maltés". Con este pensamiento me consuelo de esas pérdidas.

Por lo demás, eran sólo libros. Papel, tinta de imprenta, polvo, aventuras y pensamientos de otros, mientras la vida se escapaba entre los dedos. Tal vez la tontería, bien pensado, haya sido pasarme la vida leyendo, y tendría que terminar esta nota como la comencé.

POR NO SER

por no ser no soy ni desesperado,
que ya fuera ser algo; mi ruina
contemplo sin llorar bajo la fina
lluvia ácida de estar desperdiciado.

por no ser nada no soy ese muerto
que mira con perplejidad su vida.
no; soy espectador de una partida
ajena de ajedrez en un desierto.

Por no ser nada, no soy quien escribe;
a traves de mi fluyen estos versos
como leve relampago anodino,

y ni siquiera soy quien en mi vive
una vida prestada en los adversos
territorios sin luz de mi destino.

Y ahora algo completamente diferente...............

UP A LAZY RIVER

SO WHAT...................?

Y RECUERDEN.............:

SE DESACONSEJA VIVAMENTE CONSTRUIR UN BLOG A BASE DE "COPIAR Y PEGAR"

SIT DOWN GENTLEMEN...........

Y ahora algo completamente diferente..................

"LARK" BY JOSEPH HAYDN

EL AGUJERO DE GUSANO

Mi tía, que vivía en Roma, se trajo en unas vacaciones un "Alice in Wonderland" en italiano. Maravilloso. Me lo leí, como me lo leía todo, y sobre todo me lo estudié.
No recuerdo casi nada de aquella historia, pero sí que me impresionaban las galletas que decían "cómeme" y los frasquitos que decían "bébeme". Y los picaportes que hablaban con Alicia.
No entendí casi nada, claro. Me faltaban años para tener una idea de quién fue Lewis Carroll, y, si me apuran, de quién era Walt Disney. Pero quién necesitaba entender, en esa hora.
Ahora mi mujer ha comprado y hecho colocar unos picaportes iguales, y yo me encuentro en casa de mi abuela, leyendo a la hora de la siesta, procurando no hacer ruido. Siesta; extrañas costumbres de los mayores...
Y no me sorprendería que uno de esos picaportes me dirigiera la palabra, aunque (ahora) sé que carecen de los órganos precisos para ello.
Y, en algún raro momento de optimismo, me da por pensar que sabría contestarle.

Africa, 2 de diciembre

Y ahora algo completamente diferente.............

¿QUIÉN DA MÁS.............?

Y AHORA ALGO COMPLETAMENTE DIFERENTE................

BRANDENBURG CONCERTO